Por que não posso escrever.

Eu não posso escrever porque não tenho nada a dizer, exceto sobre o meu mundo, que é nada, e esses temas não são suficientes. A escrever coisas que o leitor já leu, de alguém com quem ele não se importa, prefiro não escrever nada. Queria ter experiências que me dessem idéias inéditas, e narrá-las de modo encantador. Queria lutar contra algo que não fosse a solidão. Não, melhor calar-me a me exprimir espremendo palavras vazias e idéias repetidas.

Eu não posso escrever porque não sei sentir, esqueci como é, minha alma é um elevador vazio com uma suave e irrelevante música de fundo. Meu coração é um mergulho em um delírio eterno que se encanta por tudo e não entende coisa alguma. Meu corpo e minha mente são minhas prisões, minhas odiosas limitações, meus escravizadores, sobrevivendo a não sei o quê, não sei pra quê, meu único controle e esperança caminhando cegamente. Prefiro o assustador mar desconhecido, cheio de descobertas escondidas, a esse apático céu azul. Queria viver e não meramente existir, e superar e não meramente ignorar a minha insignificância.

Eu não posso escrever porque não acredito nos meus sonhos, trabalhar pra quê, me preparar pra quê, caminhar pra onde? Por que isso tudo, pra quem mais meus sonhos farão alguma diferença? Não posso acreditar em uma jornada sem fim, em buscar uma inatingível divindade, felicidade, razão, perfeição ou qualquer outra mentira. Os prazeres físicos também não deveriam me motivar, visto que me tornam um mecanismo, um escravo atrás de comida, conforto, tento evitar que eles me comandem em uma frustrada tentativa de deixar a natureza tão frustrada quanto eu. Ou talvez a natureza tenha sido bondosa em nos dar esses sonhos, ao menos são reais.

Eu não posso escrever porque jamais ficarei contente com a minha obra, porque a obra não pode ser melhor que o seu criador.